Mel Gibsons „Hacksaw Ridge“ in der Video-Filmkritik

Der Name „Mel Gibson“ sollte in elektronischen und gedruckten Nachschlagewerken genau da stehen, wo man nach dem Gegenteil von „Gender Mainstreaming“ sucht. Eine Männlichkeit, die einerseits Rasierklingen lutscht wie Bonbons, aber andererseits auch Alten, Kranken und Schwangeren mit gewinnendem Lächeln den eigenen Platz bei der Oscar-Verleihung anbietet, damit die nicht stehen müssen, ist die Geschäftsgrundlage des australischen Schauspielers und Regisseurs Gibson, seit er 1979 als „Mad Max“ Rockatansky einen maßstabsetzenden, filmförmigen Auffahrunfall überlebte, um wenig später schottische oder amerikanische Patrioten zu spielen, die den englischen Imperialisten Schwertstreiche und Schrotladungen verpassten, und schließlich im neuen Jahrtausend seinen Paläokatholizismus mit „The Passion of the Christ“ (2004) ins Kinosinnbild eines Jesus von Nazareth mit eisernen Nehmerqualitäten zu gießen wie ein Stahlwerker heißes Erz in feste Form. Menschlich unbeliebt gemacht hat sich Gibson mehrfach; unter anderem, als er die Verkehrspolizei, die ihn besoffen aus dem Auto zog, antisemitisch anpöbelte, oder als er einer Frau im Beziehungskrach am Telefon (und mit eingeschaltetem Abhörmikrofon) Gewalt androhte. Ende 2016 zog er wieder einmal auf Läuterungsvorführtour durch diverse Talkshows, um seine neue Regieleistung „Hacksaw Ridge“ zu bewerben. Der Film ist ein massiver, dabei unerwartet komplizierter Widerspruch - er spaltet einigen seiner Figuren die Schädel und öffnet dabei zugleich dem Publikum die Herzen; er planscht im Blut und predigt Nächstenliebe; er lässt Knochen knacken und spricht dabei ein wortlos tiefempfundenes Gebet. Noch ein weiteres Leben, wieder und wieder Erzählt wird hier von einem Mann, den es tatsächlich gegeben hat, dem Soldaten Desmond T. Doss, der sich für den Dienst in Amerikas Krieg gegen die Achsenmächte meldet, als ihm klar wird, dass Hitler und Kumpane Spießgesellen des Teufels sind. Aus Glaubensgründen will Doss allerdings keine Waffe anfassen, nicht einmal während der Grundausbildung. So ein Weg aufs Schlachtfeld ohne Tötungsabsicht kann nichts anderes sein als ein Opfergang, und Andrew Garfield, der für Gibson diesen Doss spielt, nachdem er für Martin Scorsese in „Silence“ (2016) gerade einen Geistlichen in Gewissens- wie Überlebensnöten gespielt hat, ist dafür wie geschaffen - spätestens seit Ramin Bahranis „99 Homes“ (2014) darf der junge Mann als einer von Hollywoods feinstjustierten Gesichtsausdruckskünstlern gelten. Folgerichtig guckt er in „Hacksaw Ridge“ genau so, wie man sich den demütigen Blick eines mit funktionsfähigem moralischen Kompass ausgestatteten Anstandsgefreiten vorstellt: geradeaus, besorgt, aber mit den klaren Prioritäten Helfen, Schützen, Retten. Auf einem nahezu uneinnehmbaren Felsplateau an der pazifisch-antijapanischen Front gerät Doss ins entfesselte Metzeln und zerrt, als die Waffen für kurze Zeit schweigen, allein mehr als siebzig Verwundete, die Darwin einfach liegengelassen hätte, unter Leichenbergen hervor, schleift sie zur Klippe und seilt sie ab, wobei er seinen Schöpfer immer wieder bittet: „just one more“. Noch ein weiteres Leben also will er dem Tod wieder und wieder entreißen, dem Tod und der Nacht, die in Gibsons Bildvokabular ein Durchgang ist wie auch Nebel und Geschützqualm, wie Tunnelanlagen unter Bunkern - Phasen unklarer Lichtverhältnisse, sagt das Drama, wollen durchquert sein als Prüfung, an deren Ende die Seele ins Strahlen der Apotheose blinzeln darf. Davon könnten Spielberg oder Scott noch lernen Gibson vertraut dem Prinzip „Wechsel von Finsternis und Klarheit“ so sehr, dass er das Drastische, das in der jüngeren Filmgeschichte von Sam Peckinpah bis Quentin Tarantino für so irreligiös-amoralische ästhetische Haltungen wie Sozialnihilismus und Schockironie stand, mit skrupellos autoritärer, dabei aber extrem präziser Gebärde fürs Gegenteil dieser Haltungen kooptieren kann - nämlich eine bewusst sinnstiftende Heiligung des Massakers als buchstäblich höhere Gewalt, die den Leuten Wunden aufreißt, in deren Klaffen sich nicht nur Milz, Leber, Galle, Rippen und Sehnen zeigen, sondern auch die wahre ethische Substanz eines bekanntlich aus Lehm geschaffenen Wesens, das weiß, dass es sterben muss, aber diese eigene Endlichkeit ins Verhältnis zu einem Fluchtpunkt aller endlichen Erfahrung überhaupt setzen kann. Gerade am irdischen Rand seiner endlichen Existenz, auf der Klippe überm Abgrund, kann dieses Geschöpf als Trost und Trotz zugleich, als Zuversicht von Selbstüberwindung und Unsterblichkeitsverheißung eine Denk- und Empfindungsweise gebrauchen, die anderen Tieren fehlt: Religion. Der Film ist also fromm, aber in aller Härte und Direktheit statt säuselnd oder mit Weichzeichner. Sein Argument für den Himmel ist die offensichtliche Fotografierbarkeit der Hölle. Sein negativer Verweis auf die erhoffte Sphärenharmonie zwischen Gottes Stimme und den Chören seiner Engel ist das desorientierende Geräuschchaos des undurchschaubaren Getümmels beim Großangriff. Die Tonmischpalette, mit der Gibson da malt, ist farbenreich bis in kleinste, nur noch erstickt röchelnde oder stöhnende Nuancen; davon könnten selbst Kinosymphoniker wie Steven Spielberg oder Ridley Scott noch etwas lernen. Je monumentaler ein solcher audiovisueller Rahmen, desto individuell überzeugender muss natürlich das Ensemble spielen, um sich gegen den ganzen Bombast zu behaupten - und niemand in „Hacksaw Ridge“ enttäuscht, Vince Vaughn als Kommisskopf mit Charakter so wenig wie Teresa Palmer als Braut des Helden, die ihm am geringsten Stirnrunzeln abliest, was ihn bewegt. Was es heißen könnte, ein Mann zu sein Besonderes Lob verdient Hugo Weaving, der im Laufe seiner Schauspielerkarriere viel hat erdulden müssen. Keanu Reeves hat ihn verprügelt, Peter Jackson ließ ihm die Ohren anspitzen, und im Kampf gegen Captain America musste er sich digital die Nase abschneiden und den Schädel rot lackieren lassen. Hier aber, bei Gibson, darf er sich als tragischer Heimkehrer aus dem Ersten Weltkrieg mit zitternder Alkoholikerwürde in die alte, verhasste Uniform zwängen, um als Bittsteller den Sohn vor dem Militärgericht zu verteidigen, der in den nächsten Weltkrieg ziehen will - eine der plausibelsten kaputten Männerfiguren, die nicht nur Gibson, sondern Hollywood insgesamt je vor die Kamera gerufen hat. Männlichkeit also - wohin damit? Feminismus, Genderlehren und die an beiden ausgerichtete politische Praxis machen vielen Männern Angst, die sich bei allerlei konfusen neuen Männerbewegungen und in Ratgeberbüchern einen Trost holen wollen, auf den klassische Kernkerle wie Conan oder Tarzan gepfiffen hätten. Leben retten, Wunden heilen, Selbstzucht als „vincit qui se vincit“: Diese Idee davon, was es heißen könnte, ein Mann zu sein (wenn einem das denn unbedingt wichtig ist und man es nicht schlicht und ohne Aufsehen ist wie etwa blond oder Linkshänder), bietet „Hacksaw Ridge“ denen an, die andernfalls dem strengen Testosterongeruch irgendwelcher Alphapolitiker hinterherlaufen müssten. Der Film rettet Männlichkeit damit nicht so, wie man die Wale oder Obamas Krankenversicherungssystem retten sollte, sondern so, wie man, nach einem Vergleich von Alan Moore, die Idee des Segelschiffs rettet, wenn man liebevoll detailgetreu gefertigte Modelle großer Dreimaster in Flaschen steckt - zur nachdenklich nostalgischen, skeptisch faszinierten Betrachtung.